Tras el rastro de Shem

Todo tiene su momento. Por mucho que nos empeñemos en fijar una situación en el tiempo, la vida fluye, se mueve, y la misma situación estática cambia por el propio devenir de los acontecimientos y son las circunstancias las que definen y hacen diferente el momento.

Todo tiene su momento y por ese motivo el día 25 de Diciembre y posteriores no se puede tener colgado un Papa Noel en el balcón. Porque no es lo mismo, aunque lo parezca, que tenerlo colgado el día 24 y los inmediatos anteriores. No es lo mismo. Y cualquier niño avispado se dará cuenta que las circunstancias otorgan movimiento a esa figura estática y la hacen diferente. Esa figura que antes del 24 sube con un saco de regalos para llenar de felicidad a los niños, se presenta a partir del 25 (y no puede ser de otra manera) bajando las escaleras llevándose los regalos que había dejado poco antes. La lógica del momento y el movimiento, de la correlación, de lo evidente. Y el niño acabará traumatizado por la horrible visión de un Papa Noel malvado, rencoroso, perverso y cruel.

Todo tiene su momento. Y su manera. Por dios, cuelguen bien esos Papa Noel(es), que algunos, además, parece que están a punto de suicidarse.

Quizá sea por falta de tiempo o tal vez por exceso de trabajo (o las dos) que a veces llego a casa cansado con la sensación de haber cumplido el cupo en mi trato con la raza humana, de haber llegado al límite en el que ya no me apetece hablar con nadie más, ni de que nadie me hable, ni quiero pensar en nada, o en algo, ni pensar que no quiero pensar. Simplemente me apetece vegetar, que mi cuerpo se ocupe, en su innata sabiduría inconsciente, de mantener mis constantes vitales. Y poco más.
Últimamente lo hago mucho esto de vegetar. Y me pongo insulsas pelis en el portátil de esas que no me hacen sentir emociones, tipo X-MEN y cosas por el estilo, no vaya a ser que me despierten el cerebro. O el alma. O lo que quiera que quede aquí dentro cuando salgo de trabajar.

No escribo, ni leo, ni toco la guitarra, hasta la frecuencia de masturbación ha disminuido. Y para ser sincero, apenas consigo sacar fuerzas de vez en cuando para limpiar. Tampoco tengo fuerzas para ensuciar y aún así creo que ensucio más que limpio. Injusticias de la vida. Pero noto que todo esto llega a su fin, que se está agotando este periodo de desconexión parcial.

Lo noto, aunque la verdad, ahora tampoco me apetece mucho pensar en eso. Pero la lógica me dice, sin necesidad de pensar, que tan solo el hecho de haber escrito esta mierda es indicativo de un cambio. Qué cosas. Aquí, en mi casa virtual, resulta que cuesta más ensuciar que mantenerla limpia. Y aún así, ensuciar de esta manera es una buena noticia. Qué cosas.

La vida está ahí, detrás de esos días anónimos, y de vez en cuando se sacude la monotonía saltando a tu encuentro para recordarte dolorosamente que una moto estropeada no es ningún problema, y que en aquellos días en blanco que tirabas al foso del olvido debiste pensar antes de irte a dormir que los días sin cicatrices también cuentan, que dormir sin preocupaciones es estar cerca de la felicidad, que no tener nada bueno ni nada malo que recordar es, al fin y al cabo, más bueno que malo.

Desaparezco por un tiempo, no me apetece escribir, ni siquiera en clave de humor, necesito concentrarme en recuperar mis días anónimos. Les seguiré de cerca porque me tienen enganchado. Estaré por ahí, al acecho.

Sábado, 5 de la madruga, apenas 6 grados de temperatura. Vuelvo de mi expueblo en moto. De repente la moto comienza a desacelerarse. Miro la aguja de la temperatura, está al máximo. Me paro en el arcén. De puta madre, ya empezamos. De inmediato le pido a algún dios del cielo que por favor no me dé ninguna anécdota que contar, estoy demasiado cansado y hace mucho frío, pero los dioses se han debido quedar en el bar de copas que he dejado atrás porque de lo contrario no estaría escribiendo este post.

Teléfono. Hago una llamada. Me proporcionan el número de la grúa de mi zona que memorizo porque no tengo donde apuntar. Es mejor que llame yo para indicarles exactamente donde me encuentro. Después de despertar a dos pobres desgraciados que no saben nada del servicio de grúa decido volver a llamar para que me repitan el número. Esta vez lo apunto con el dedo en la moto aprovechando que rezuma humedad.

-¿Sí, buenos días? (os juro que dijo buenos días…)
-Buenas noches, ¿servicio de grúa?
-Sísi, dígame
-Verá, se me ha parado la moto en mitad de la autopista…
-¿Qué autopista?
-C-58, a la altura de Sabadell Sur, sentido Terrassa.
-Eehhhh, sisi, un momento, si…
-…
-Perdona… ya… eh… disculpa, es que no me funciona la aplicación… esto…
-Reinicia el pc (no me puedo creer que yo haya dicho eso…)
-Sisi, lo he hecho.. pero es que no me va… espera… nono, no me va…¿me puedes dejar un número y enseguida te llamo?
-Vale, pero por favor, no tardes, me estoy congelando… es el XXX XXX XXX
-Sisi, lo entiendo, enseguida le llamo, no se preocupe.

De puta madre, no le va el pc… y ahora qué, llamará al servicio técnico, claro. Ahora sí que estoy jodido. Me imagino la conversación:

-Buenas noches, le atiende Renata, ¿en qué puedo ayudarle?
-Hola, buenas noches, el pc se me ha muerto y tengo un chico congelado en la autopista.
-Aha, muy bien, reinicie la autopista por favor
-Nono, verá usted… la autopista funciona bien pero…
-Aha, reinicie al chico por favor
-no puedo, el chico está congelado
-¿también ha muerto?
-el chico no, su moto
-apague la moto, desconéctela de la red y vuelva a arrancarla.
-Pero el ordenador…
-¿tampoco le funciona el ordenador?
-Nono, el ordenador tampoco.
-Vale, apague el ordenador, desenchufe la moto y la vuelve a conectar al chico… ¿le sale una autopista por pantalla?
-Tengo la pantalla en negro
-Bien, ese es el color de la autopista. No cuelgue por favor, le paso con el servicio de satisfacción del cliente.
-Bienvenido al servicio de satisfacción del cliente. Pulse 1 si hemos resuelto satisfactoriamente su problema. Pulse 2 si hemos resuelto el problema de alguien que no es usted. Pulse 3 si no hemos resuelto ningún problema y usted no ha insultado a nuestro teleoperador. Piiippp.. ha pulsado 3. Gracias por llamar.

Después de 20 largos minutos vuelvo a llamar. 

-¿Sí, buenos días? (juro que lo repitió…)
-Perdona, no es por insistir, pero es que me estoy congelando…
-Ah, sisi… a ver, ¿Dónde estabas? ¿en la AP-7?
-No, C-58 a la altura de Sabadell Sur, sentido Terrassa…
-Sisi, eso… eh.. un momento… es que se me queda colgado el pc y no puedo tomarte los datos.
-Oye, ¿y no puedes mandarme la grúa y dejamos los datos para luego? Hace un frío que pela, estamos a 5 grados…
-yaya lo comprendo… pero es que sin la aplicación no puedo mandarte la grúa… espera… espera un momento, enseguida te llamo…
-pero… (clonc)

-Buenas noches, le atiende Renata, ¿en que puedo ayudarle?
-Mira, es que le ordenador sigue sin funcionar y el chico congelado debe tener ya las pelotas como una escultura de Botero.
-¿Se enciende alguna luz en sus pelotas?
-Pues… no sé. Supongo.
-Entiendo. Mira, voy a serte sincera. Yo no tengo ni puta idea de informática, para la mierda que me pagan no esperarás que encima tenga conocimientos y sepa de lo que hablo. Podemos seguir el guión las veces que quieras hasta que el tio de la moto la palme y ya no necesites el ordenador, a mi me da igual. Mi consejo es que llames al pobre pringao y le digas que se busque la vida, y después llamas al número que te daré a continuación, te pides una pizza carbonara, y te olvides del tema.
-Muy bien, gracias.
-Bienvenido al servicio de satisfacción del.. pip… ha pulsado uno. Gracias por su llamada.

Mientras tanto….
Enciendo la moto, se ha enfriado. Decido probar suerte, deben quedar unos 6-7 Km hasta casa. Logro recorrer casi todo el trayecto pero la moto está otra vez casi al máximo de temperatura y tengo que pararme de nuevo cuando estoy a escasos 1500m de mi garaje. Suena el teléfono.

-Oye, lo siento mucho, no puedo arreglar el ordenador… voy a darte el teléfono de otro servicio de grúa que…
-No es necesario. He llamado a mi hermano para que me venga a buscar (mentira… ¿y por qué coño le miento?) porque me estaba muriendo de frío, ya no me hace falta la grúa.
-Yo… lo siento mucho.. es que el ordenador…
-Yaya, que le vamos a hacer. Buenas noches.
-Adios, buenas noches, y de verdad que lo siento.

Supongo que debido al frío que pasé, ayer me levanté fatal. Temblaba como un animalillo herido, tenía frío y sudaba. Me toqué la frente, estaba bastante caliente pero no tenía ninguna erección, así que supuse que podía tener fiebre. Como no tengo termómetro pero soy un chico de recursos empecé a dar vueltas por la casa buscando un método alternativo. Encontré entre las insulsas revistas de la inquilina que estuvo en casa hace un tiempo un test de popularidad para chicas que funcionaba poniendo el dedo índice hasta que cambiara de color. Me lo metí en el sobaco un minuto. Me salió que era una chica super-pop con mucho éxito y me puse muy contenta, lo cual me indicó que efectivamente tenía fiebre y empezaba a delirar. Decidí quedarme en casa en plan vegetal hasta que me encontrara mejor o hasta que el test me dijera que debo ser más coqueta.

Hoy ya estoy mejor. Moqueo un poco, eso es todo. Mañana iré a trabajar con unos pantalones ajustados, algo de escote y hablaré de felaciones en lugar de mamadas.

A veces me siento como un actor encadenado a un teatro, siempre explicando las mismas historias sobre la misma vida. Y otras veces me pregunto si habré contado todas mis anécdotas por lo menos una vez. Y me entristece pensar que tal vez me dejé algo por decir, porque una anécdota no contada es un recuerdo muerto que convierte nuestra memoria en un cementerio de vivencias al que solo nosotros acudimos.

En mi camposanto mental tengo una fosa común abierta permanentemente donde van a parar los días de rutina, aquellos en los que, justo antes de dormir, tan solo podría destacar que sigo vivo.

Aunque a veces pienso que peor sería tener el teatro vacío.

Hoy me he levantado de buen humor y no he podido resistirme a mandar este mensaje de correo a mis compañeros de trabajo.

“Buenos días compañeros,

Antes de nada, como es lunes y me ha tocado las pelotas madrugar, me cago en todos vosotros.

Ya sabéis como me jode venir a trabajar, por eso quería agradeceros el haber compartido conmigo el café de esta mañana en el bar. Siempre conseguís, cabrones, que me introduzca en vuestras conversaciones como si me hubieran untado el cerebro con vaselina, y lográis que hable y opine de cosas sobre las que no tengo ni puta idea, como las putas carreras de coches que nunca veo, joder, porque no tengo tele, o sobre los puñeteros resultados de fútbol que no me interesan. ¿No podemos hablar de tias como todos los hombres? ¿Por qué siempre dejamos este tema para la hora de comer? Ya sé que pensáis que follo menos que vosotros porque no tengo pareja, pero coño, os aseguro que mi trempera matutina desaparece mucho antes de encontrarnos en el bar. Podéis estar tranquilos.

Ya sabéis también que he vuelto a fumar, cabrones, y en gran parte debo agradecéroslo a vosotros, mamones insensibles, y me jode ver como os regocijáis en mi fracaso, manda güevos, pero sé que lo hacéis para que estemos más unidos y me ha llegado tan hondo como si me hubierais dado por culo uno detrás de otro, es enternecedor, en serio. Por eso, he decidido mandaros este mensaje de agradecimiento, y para deciros, cabrones, que aprovechando que soy fumador, ya estáis tardando en ofrecerme ir al bar para tomarme un puto café y fumarme un puto cigarro, o dos.

Que os den.

Jafa

P.D.: Decir groserías fortalece el espíritu de equipo, alivia el estrés e incrementa la productividad laboral. No lo digo yo, lo dice Internet así que será verdad.”

Joer, sí que sienta bien, sí…

“Pedí prestado a la vida ser siempre joven,

y la muy cabrona se está cobrando la deuda poco a poco.”

Pensamientos breves, que es viernes y no conviene calentarse la cabeza.

Estos últimos posts que ha publicado K me han recordado un texto olvidado entre la multitud de recortes:

“Al principio quise estar contigo, sin embargo llevo demasiado tiempo sin querer estar sin ti, y esa sutil diferencia entre voluntad y dependencia hace imposible nuestra historia, porque no querer separarme de ti me separa de mí, y yo no quiero estar contigo sin mí, sin ser yo, con una existencia parcial, siendo tan solo lo que tú necesitas.”

Nunca, bajo ningún concepto, deberíamos permitir perder protagonismo en nuestras vidas, y en el peor de los casos, como en el texto referido, tener la valentía de recuperarlo.

Este texto nació siendo ficción pero los recuerdos enseguida encuentran el lugar adecuado para las palabras inventadas.

Hace tiempo tuve una relación parecida.

Pero sé que cuando lo escribí no pensé ni un momento en aquella relación.

Me pregunto si el subconsciente escribe guiones basándose en mi vida, se los guarda para luego recitarme diálogos susurrando a través de esta voz que resuena en mi cabeza, que tal vez no sea más que un simple apuntador leyendo papeles usados.

Esta mañana, llevado por el reciente recuerdo de estos días de ausencia, he escrito esto:

“Vengo de Portugal con la certeza de haber visto cicatrices en las ciudades, o tal vez pueda decirse que el tiempo envejeció tanto allí que se detuvo para no acabar muriendo junto a la ciudad. Y es que el tiempo, inmóvil por propia voluntad, dejó al descubierto las más bellas decadencias para que las vidas de los hombres se impregnaran de su esencia con el único propósito (de eso estoy seguro) de permitir que sus lágrimas pudieran resbalar calle abajo hasta llegar al río. Porque sin el río las penas de los hombres quedarían huérfanas, petrificadas, integradas dolorosamente en cada rincón de cada calle, reabriendo las cicatrices de ese rostro urbano envejecido hasta matar al tiempo…”

Pero no lo he acabado.

A media mañana he bajado al bar, me he tomado un café y me he fumado tres cigarros, uno detrás de otro.

Al subir de nuevo a la oficina, lo he vuelto a leer y he pensado lo siguiente:

“Esto es una bazofia”

Apenas entendía qué coño había escrito.

Poco antes de ir a comer lo he vuelto a leer y he pensado:

“Bueno Jafa, no es publicable pero tampoco está tan mal”

Después de zamparme un menú en un restaurante Griego, con sus pitas, sus salsas de varios colores y su camarera de generoso escote griego (no incluida en el menú), me he fumado 4 cigarros.

Ya en mi lugar de trabajo lo he vuelto a leer y he pensado esto:

“Jafa, y que más da, cuando cagas no te molesta tu propia mierda si está donde tiene que estar”

Y he decidido publicarlo.

Pero lo que más me llama la atención es que, una vez más, la razón con su lenguaje soez venza descaradamente al sentimiento puro por una cuestión de fuerza bruta, cuando ésta ya tenía a su favor el análisis crítico de lo escrito (claramente desfavorable), y encima se permita el lujo de perdonar la vida a semejante bazofia sensiblera.

Supongo que eso me convierte en mi mayor crítico y, a la vez, el mayor defensor de mis mierdas.

El día que murió mi padre
entraste en mi vida
y aquello fue como un relevo en mi corazón.
Pero dime,
¿cómo se te ocurre pasarle el testigo a nuestro hijo?